Une enfance rapide, trop courte, trop vite oubliée. Un père stricte, qui élève souvent la voix, reprend, corrige. Une mère douce, tendre, mais qui savait que la fermeté était nécessaire. Trop vite oubliée, elle aussi. Depuis toujours, Adrian sait. On ne lui cache rien, on lui dit ses quatre vérités en face, on n'hésite pas à être cru, on oublie même que ce n'est encore qu'un enfant. Au moindre faux pas, il est sévèrement repris. Outre l'éducation de base de la société, il apprend à se battre, potasse des bouquins sur les créatures surnaturelles, liste leurs faiblesses, apprend à les exploiter, à les reconnaître. On lui enseigne l'art de l'équitation, l'escrime, le tir (arc, arbalète et arme à feu comprises), le combat à mains nues, au bâton, au sabre, et sans doute beaucoup d'autres encore. Chaque matin, il est envoyé courir une quinzaine de kilomètres minimum. On l'accompagne pour s'assurer qu'il ne marche pas. Jamais. Lui impose un rythme soutenu. Augmente progressivement la distance et la cadence. On ne lui laisse aucun répit.

Lorsqu'il émet des doutes, demande pourquoi on l'entraîne aussi dur, on lui répond que c'est le seul moyen de survivre dans ce monde. Il finit par en être convaincu. Prend l'initiative d'allonger lui-même ses entraînements. Cherche de nouveaux professeurs. S'intéresse à plus de sujets. Apprend à se défaire de n'importe quel lien ou menotte, à crocheter des serrures, à ouvrir des coffre, à ne laisser aucune trace, à camoufler son odeur, à être ultra silencieux.

On lui apprend l'art de se fondre dans une foule, de se glisser entre les corps des passants sans déranger, quelle que soit son allure. On lui enseigne la manipulation, le mensonge, les non-dits et comment les reconnaître chez son interlocuteur. On reprend chacune de ses expressions sévèrement ; il ne doit pas afficher de sentiments. Pas quand il travaille. On lui définit ce qu'est le bien et le mal. Ne laisse la place à aucune zone grise. On lui apprend à défendre le bien. À ne pas encourager le mal. On le juge prêt à assister à des interrogatoires. Il assimile les informations à une vitesse vertigineuse, se sait désormais capable de torturer s'il le faut.

À 11 ans seulement, le voilà sur le terrain pour parfaire ses méthodes. Accompagné de son père qu'il suit dans ses pérégrinations, il est encouragé à mettre son cerveau à profit. Se révèle doué. La fierté de son paternel n'égale pas sa sévérité. Mais elle brille dans ses yeux malgré tout. Sa mère, elle, est comblée. Il sera toujours son fils prodige à ses yeux. Mais la famille cache des histoires sombres. Des histoires qu'on lui raconte avec le temps. Des histoires macabres, sanglantes. Ils ne sont pas tous nés dans la chasse comme lui, et l'ont souvent payé de leurs vies. Il comprend pourquoi on a été aussi dur, aussi rigide. Il les remercie en silence.

Et puis bientôt, c'est sa propre histoire sanglante qui se forme. À tout juste 15 ans, il voit sa mère se faire assassiner. Il en reste pétrifié. Ses doigts tremblent sur son arme, se resserrent, s'y accrochent. Il dégaine lentement son poignard, les yeux sanglants le transpercent. Les lèvres dégoulinent de sang. Il lève son arme, se met en position de défense, s'apprête à attaquer. Mais le vampire lui sourit, avant de s'enfuir par la fenêtre, emportant le corps de sa mère. Il réagit au quart de tour, se précipite pour le suivre... Mais tout a déjà disparu. Sauf le sang qui macule encore les draps blancs.

Dès lors, tout bascule. Son père se renferme davantage, ne l'invite plus à le suivre, le juge prêt à faire cavalier seul. Ce n'est pas l'avis d'Adrian. Pour lui, il serait plus sécuritaire de faire équipe. Mais son père est catégorique. Il ne veut plus de lui dans ses pas. Ça le blesse. Il l'accepte difficilement. Désormais seul pour ses missions, il se fait une splendide réputation. Il ne rate pas ses cibles. Est terriblement efficace. Il commence à se faire craindre, et voit ses premiers ennemis apparaître ; les premiers envieux aussi.

Il n'avait pas compris l'attitude de son père. Jusqu'à ce qu'il rentre un soir et découvre du sang. Il suit les traces jusqu'à son bureau, le découvre mort, mortellement blessé. Mais il a écrit une note. Une unique note. "Retrouve-la". Une écriture laborieuse, inégale, tremblante. Il retourne la note, y découvre la photo de sa mère. Il lui faut un moment pour comprendre. Elle n'est pas morte. Elle a été transformée. Ses jambes se liquéfient. Automatiquement, il s'équipe, part sur les traces de son père à la recherche de la créature qui habite désormais sa mère. La retrouve au prix de quelques jours.

Elle le reconnaît, bien sûr. Elle semble bouleversée. Bredouille qu'elle ne voulait pas leur faire de mal, ni à lui, ni à son père. Les doigts ne tremblent pas sur l'arme. Il lève lentement le bras, très lentement, l'arme au bout du poing. Regarde sa mère dans les yeux, son visage encore tâché de sang. N'arrive pas à tirer. Elle ne bouge pas. Sanglote mais ne se protège pas. Lui murmure qu'elle l'aime. Il détourne le regard. Tire. Une unique balle. En plein front. Le corps tombe. Raide. Inerte. Le souffle court, les doigts tremblants, il range l'arme. Regarde sa mère étendue sur le sol. Se détourne. Dévasté.

Dès lors, il se renferma. Il ne s'autorisa plus aucune relation, pas même amicale. Fait son travail. Déménage à Straunbourg où le mal sévit. Est payé. Tourne les talons. Redisparaît. Il n'est pas capable d'avoir à refaire ça. Il n'est plus capable de s'attacher à qui que ce soit. Terrifié à l'idée de les mettre en danger. Ou de devoir les achever.